Утром уже был в Ильинке. Любовался разноцветной осенью, тихо её ненавидя. Её красота - красота прилежно накрашенного покойника. И в запахе осени, в запахе увядания, я сызмальства чувствую запах тления, запах смерти. По осени в Ильинке всегда жгут костры, сжигают опавшие листья, запах этих костров наводит на меня смертную тоску.
Теперь все времена года проносятся со скоростью света, в детстве лето было радостно долгим, а осень и особенно зима казались бесконечными.Не столько зима, сколько осень вселяет в меня чувство безнадёжности, прежде я боялся больше никогда не увидеть весну, теперь боюсь, что кто-то из близких больше её не увидит...
Journal information